Espacio Vivo: marzo 2016

Pablo Genovés - Sala Verónicas de Murcia - 1

Hace unos días visité La vida eterna, exposición de Pablo Genovés en la sala Verónicas de Murcia. Al mismo tiempo que hacía fotografías de la exposición, escribía algunas rápidas notas, flashes de ideas, para luego hilvanar un texto. La primera idea que anoté fue: lo estático cobra lentamente movimiento. Y de pronto se me hizo presente la novela de Miguel Ángel Hernández Instante de peligro. Lo apunté en mi libreta y ya no pude quitarme esta referencia de la cabeza.

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Tras un breve paseo por la sala, escribí otras observaciones: el espectador participa de la obra por medio de su sombra, ¿intencionado?; fotografías construidas; señalar la relación entre realidad y ficción dentro de la imagen y con el espacio expositivo; adecuación de la obra a la sala; las imágenes necesitan ese tamaño; tiempo pasado–tiempo presente (planeta de los simios); catástrofe: la civilización occidental se desmorona; relación del sonido y la imagen; escena teatral.

Pero, antes de extenderme en cada idea, me apetecía dejarme inundar de sensaciones. No era el momento para desarrollar un texto. Deambulé por la sala buscando lugares estratégicos y cuando veía un encuadre sugerente lo fotografiaba. La fórmula expresiva y compositiva se impuso ella misma. Nada más tenía que captar el diálogo entre las imágenes de Genovés y el espacio de la iglesia donde se exponían. La resonancia entre los arcos de las naves, reales y ficticios, habló por sí sola y me ofreció directamente el ritmo y la estructura formal.

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Los problemas que encontré fueron más bien de orden técnico, ya que no llevaba trípode y la luz era escasa, solo tenía la que se reflejaba de las proyecciones de los vídeos sobre las paredes, imágenes fotográficas fijas de los elementos de la obra conocida del artista, que cobraban movimiento cambiando de tamaño, deslizándose, acercándose o alejándose unas de otras. Menos mal que la acción y el dinamismo en el interior de las imágenes era lento y parsimonioso, como si el tiempo se extendiese, creando otro tiempo diferente al real, un tiempo ilusorio, un tiempo de las ideas.

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Esa relación tan íntima y directa entre los elementos arquitectónicos, fácticos e imaginarios, me producía una sensación de extrañeza. Por un lado los monumentos de las imágenes me traían la huella del tiempo. Las postales de principios o mediados del siglo XX, de donde habían sido recogidos, fueron hechas con un sistema fotográfico de técnica analógica, con calidad de impresión antigua, de perspectivas diferentes a las miradas actuales, y todo ello, se nos presenta, muchas veces, sin que nos diéramos cuenta, pasado por el filtro de lo contemporáneo y digital.

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El primer choque estaba en ese juego, incluso podría decir, en ese duelo representacional, donde la fotografía de monumentos antiguos, que fue concebida como documento de la realidad, era subvertida y trastocada en algo ilógico de tintes surrealistas, por la técnica digital y por la yuxtaposición con imágenes que producían la paradoja. ¿Cómo podía el mar estar dentro de una catedral? Aunque pudiera darse en una catástrofe que una iglesia se inundara, es muy extraño que se produjeran en su interior olas de cinco metros.

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Por otro lado, existía un segundo juego, la singularidad venía del enfrentamiento de ese momento inverosímil de la imagen plana con la realidad corpórea y volumétrica de la nave de la iglesia. Dos veces la misma lucha entre realidad y ficción: una dentro de la imagen y otra en el choque de ésta con el espacio real.

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A pesar de la incongruencia, los dos ambientes -el de la imagen proyectada y el de la sala de exposición- parecían unirse en un mismo espacio. La ilusión hubiera sido perfecta de no ser por la diferencia de luminosidad y porque el agua o las nubes no llegaban a inundar ambos recintos.

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Pensé en un gran cristal que, como en un gran acuario, separaba los dos mundos, reteniendo el agua y la catástrofe al otro lado del espejo. Di las gracias por no estar a merced de las olas, entre el lodo o el ramaje caído después de la gran tormenta y agradecí poder tener la experiencia sin sufrir físicamente.

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Aunque no pude dejar de sentir cierta turbación al ver cómo se anegaban los lugares del saber, cómo eran destruidos los templos del conocimiento. La alarma venía de la evidente visión de desmoronamiento de la cultura occidental -al ser devastados palacios, templos y bibliotecas- de la convicción de su decadencia moral, por la puesta en tela de juicio de su poder político, de sus creencias religiosas y de la bondad de su avance tecnológico.

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Sabía que las imágenes enlazadas en los fotocollages eran imágenes de postales rescatadas en mercadillos, que tuvieron una función diferente a la que ahora se les daba. Eran fotografías que fueron creadas para mostrar la realidad, que llevaban implícito un rasgo de memoria y aquí, por mor de una extraña unión, eran convertidas en algo irracional. Advertí que, vinculado a las demás interpretaciones dadas, había otro sutil mensaje dirigido hacia el arte y la vigencia de determinadas formas de representación, hacia la manera occidental de aprehender el mundo.

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No podía dejar escapar las ideas que iban surgiendo y de nuevo comencé a tomar nota de las intuiciones que me venían a la cabeza, por ejemplo: somos los últimos que miramos este lugar antes de su desaparición; se destruye la memoria; imágenes del pasado que se reinterpretan contradiciendo su vigencia y su lógica; sentimiento romántico -la naturaleza contra la obra del hombre; entre el drama de la catástrofe y la belleza de los espacios de cultura surge lo sublime; se acaba una forma de comprender el mundo; paradoja: imágenes de tranquilidad violenta.

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En otra visión, los casquetes polares se habían derretido y las ciudades costeras eran devoradas por el mar. Aparecían las nubes, símbolo de lo nefasto de nuestra civilización y descargaban con furia su líquida señal, trayendo, sorprendentemente, naturaleza, el caos como origen de lo que está por venir.

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Y como el desastre ocurrió de repente, no se pudieron salvar las obras de arte y menos aún iglesias y palacios que irremisiblemente quedaron a merced de los elementos. La gente había tenido que abandonar todo lo inundado y no sabemos por qué, nadie volvía y se enfrentaba a la debacle. Nadie trataba de salvar ni un solo vestigio de la cultura. Las obras de la civilización habían sido abandonadas porque ya no se les encontraba sentido. Y nosotros, los espectadores, éramos los visitantes del desastre que paseábamos entre las ruinas como los personajes de la película El planeta de los simios ante la estatua de la libertad semienterrada en la arena de la playa.

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Ante este panorama choqué con el muro en mitad del templo. Es raro encontrar un viejo muro, medio derruido, desconchado, en medio de la exuberante nave central de una catedral. No era creíble que el agua u otro medio natural lo transportase hasta allí o fuera construido en el lugar por motivos desconocidos. El muro era, evidentemente, una licencia artística, un proceso intelectual. Por la contraposición de ruina frente a la magnificencia del templo se traduce como metáfora del paso del tiempo, de lo humilde y lo opulento. Por otra parte, un muro delimita un espacio, es un obstáculo que impide el paso o no permite llegar directamente a algún sitio, luego, simbólicamente puede interpretarse como aquello que no te deja o te pone trabas para comprender.

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La ausencia de la figura humana en las imágenes me hizo pensar en un hecho apocalíptico, en el estallido de una guerra nuclear, en la caída de un meteorito, en una enfermedad pandémica a la que nadie sobrevive. Sin embargo, el canto de los niños en el sonido que acompañaba a las imágenes, traía un signo de esperanza. La humanidad estaba ahí esperando otros momentos. El canto parecía provenir de un sueño o de otro tiempo y portaba el deseo de un futuro mejor.

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Pero también se escuchaba el tableteo de una maquinaria de derribos que acompañaba a inquietantes imágenes de destrucción. Si en el recorrido no habías seguido el orden de las imágenes del vídeo de la sala principal, según en qué sonido e imagen hubieras reiniciado la narración, podría entenderse un significado diferente, bien de confianza en el porvenir, bien de pesimismo.

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Reparé en esta circunstancia cuando venía de la sala que, creo, se llama coro monacal, que está al fondo de la nave principal de la iglesia tras las rejas de clausura y que en su día ocupaban las monjas para asistir a los servicios religiosos. Allí había unas proyecciones de imágenes fijas de espacios cerrados que parecían cárceles. De nuevo la relación simétrica entre el espacio ficticio de las posibles celdas de las imágenes y el espacio real de un convento de clausura que se convertía en metáfora. Al no encontrar pistas sobre su significado podía entender aquella analogía como espacio de recogimiento o espacio de tortura.

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Por último pedí al vigilante que pusiera en marcha el vídeo que se visionaba en una pantalla electrónica. Desde la máxima luminosidad se definía poco a poco una difusa estancia inundada que en un zoom de alejamiento, conforme la imagen se ampliaba, dejaba adivinar un palacio barroco. Esta vista sobre el agua daba paso a otra pieza anegada llena de recargadas columnas y pomposas lámparas. En la paulatina retirada de la cámara, las olas del mar tomaban, a cada instante, más presencia hasta alcanzar una pedregosa playa que aparecía enmarcada por un escenario teatral cuya platea había desaparecido dejando su espacio a grandes rocas. Con la misma lentitud en la que se habían sucedido las imágenes, éstas se fundían de nuevo en blanco.

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Al salir recogí las hojas informativas sobre la exposición. Y, sorpresa, el texto estaba escrito por Miguel Ángel Hernández.

Pero, cómo es la memoria. Ahora, después de unos días, al escribir estas líneas, tengo la duda de si realmente sonaba el estridente sonido de la máquina de derribos o bien soy yo quien, en el recuerdo, la hace sonar. Si no estoy seguro de esto, cómo puedo decir lo que eran las imágenes del pasado. Articular históricamente el pasado no significa conocerlo “como verdaderamente ha sido”. Significa apoderarse de un recuerdo tal como éste relampaguea en un instante de peligro. (Cita de Benjamin en la novela de Miguel Ángel Hernández)

Qué difícil desligarse del texto de M.A.H. Hace una interpretación extensa y muy acertada de la exposición y no hay más remedio que reproducir sus reflexiones.